Agua

Agua que con agua se lava
Amor que con amor se ama
Silencio que con silencio calla
Miradas que son una sola alma

Cascada de horas sintiendo amor
Brota de un manantial de pasión
Abierto al cielo como mi corazón
Sufriendo al ritmo de tu respiración

Será que las corrientes están atadas a su destino
Si se conforman por afluentes de curso distinto?
Será que el amor perfecto es el que vive en la mente?
Ese que no aparece más que con el pensamiento miente

El universo en su eterno erotismo
Incansablemente se está recreando
Los amores debían ser así mismo
Abiertos a las aguas que van pasando

Amor que ata, amor que libera
Amor que arde y consuela
Amor en tu presencia
Y mas amor en tu ausencia

Bajo el sol al agua dulce el mar complementa
En las noches el agua salada a los ríos besa
Sólo en las brumas nuestro amor se conversa
Quizás en otras aguas nuestro amor se concreta

Agua clara que sobre tu piel en perfume se convierte
Elixir de mi vida es el sudor brillando en tu frente
Son tus lágrimas angustia que en mi corazón se vierte
Es tu aroma el rocío y el hielo de mi ser candente

Y en ese tu profundo mirar castaño
Veo el alma que no me hará daño
Para eso sublimemos el amor a la locura
Al final sin ti de nada sirve la cordura

Y que llueva en el mar
Para que el agua se lave con el agua
Y que lluevan estrellas
Para que el barco termine de zozobrar

Y así el alma, sin agua, pueda volar

Selva

Nube y silencio
Colores ante un alma
Matices del infinito

Viento y lluvia
Rostro limpio
Paz en el infierno

El dulce de tus amargos
Muerte y vida en un baño
Y baño de estrellas

Y tus perfumes
Y tus flores
Y combinaciones

Solo dar no basta
Te arrebata
Te da y priva

Selva caprichosa
Negra, verde, roja
Y viva

Amenazante y cautiva
Extravagante
Absoluta en cada instante

Vibrante
Insesante
Marcante

Alucinante
En el mundo
y en el emigrante

Você e Eu

Música Brasileña cantada por Portugueses
Un mundo descubierto para el mundo
En el metro de Paris tocándose al vivo Bésame Mucho por dos árabes
Canto Hondo y Flamenco cantado soberbiamente por una Africana en Londres
Fases y Faces se combinando entre sonidos, colores, aromas y culturas
Es una simple confusión?
O , quizás, es una sinfonía que nuestros aculturados o quizás inculturados oidos logran apreciar
Grito desesperado entre raices y universalidad, esto es el mundo de hoy, mas ninguno de los dos mundos va ha sobrevivir, se mezclará en uno solo, nuevo, quizás novista

De Noche

De noche se mira que todos los gatos son pardos

De noche con suerte se ve que todas las estrellas brillan
De noche la oscuridad y la luz se contemplan
Y de sombra y claridad el alma y corazón se abrigan

Para quien la noche son las Trevas
Son esas que su alma lleva

Es la noche el momento aislado
Es dejar de ser acorazado

Es la noche como el día
Un suspirar de vida

Una invitación al momento
Y el alma encuentra sustento

Lo que de noche se hace
En el día aparece
Por eso cada quien
Haga lo que le apetece

El Lápiz

Érase Luiz, con sus cortos años de edad, sintiendo el pulso de la mano de una extravagante directora de primaria en su cuello. La mano sudaba, lo apretaba, lo intimidaba. Lo hacía incubar rebeldía.

Era una mañana soleada de Septiembre, perfecta, a no ser simplemente por esa mano intimadora que lo empujaba, dirigía, que quería estúpidamente controlarlo.

Así Luiz fue empujado a su nueva sala de clases al fondo de un largo pasillo. Del lado izquierdo estaban las puertas de los salones de clase que dejaban escapar quizás por el hoyo de la cerradura voces que sistemáticamente repetían el alfabeto o las tablas de multiplicar.

Del lado derecho del largo pasillo se encontraban unos enormes ventanales totalmente opacos de suciedad que dejaban pasar tenuemente la luz del sol, tibia, cariñosa como un beso, quizás una de las pocas caricias que Luiz conociera en su historia de maltratos.

-Tu salón de clases es cuarto “C”-, dijo firme la directora
-Mas, yo tendría que cursar el primer grado- refutó Luiz.
-A Callar, pedazo de demonio sabelotodo que ya suficientes problemas haz causado, y sólo yo te he recibido para que te disciplines, es tu última oportunidad-

Luiz se encoleró, poniéndose su rostro totalmente rojo y calló, calló de rabia, calló de impotencia, calló porque en el fondo de su alma sabía que el aprender significa sacrificio y paciencia. Y Soledad.

Aunque aprendiera a leer poco antes de los tres años y a su corta edad hubiese leído ya bastantes libros, entre ellos una enciclopedia completa, sabía perfectamente que la gente sólo escucha lo que quiere cuando quiere, tenía que aprender a decir las cosas, y tenía que ajustarse a tener un maldito diploma si quería ser socialmente acepto y huir de la vida miserable que tenía.

La directora abrió la puerta al final del pasillo, donde 70 pares de ojos se clavaron en Luiz y la severa mujer

- Buenos días niños y niñas-pronunció la directora lentamente - Profesor Méndez, aquí le traigo un nuevo alumno, Luiz Camargo. Hablamos después.

El niño se dirigió al asiento que le indicó el profesor, sacó su cuaderno y su lápiz viejo del morral, ahí algo extraordinario llamó su atención, su pupitre. Tenía una cavidad redonda donde quizás antiguamente se colocaba tinta, era de color verde olivo, por el tacto se sentía que había sido pintado y repintado a lo largo de los años.

En una esquina, la pintura se había vencido al tiempo, los descuidos y a los golpes continuos. Luiz se acercó a la raspadura y pudo observar diversas camadas de tinta, ese su pupitre no había sido siempre verde, ya fuera gris, amarillo, celeste y al final, se veía un poco de madera.

Con la parte trasera de su lápiz sin borrador raspó la hendidura para dejar mas a la vista la madera, acercó su pequeña nariz y si…aun se alcanzaba a percibir ese olor cálido, acogedor y suave de madera, su mente se fue directo a un bosque como los que viera en las ilustraciones de los libros.

En su vida típica de ciudad, todos los muebles de su casa eran de aluminio, vinilo y formica, lo mas cerca que había estado de la madera era del aglomerado barnizado, y de su lápiz.

-Profesor, el niño nuevo está maltratando el pupitre, ya los raspó todo- se alzó agudamente la voz de un delator.

-A ver Camargo venga para acá, ya me habían puesto en alerta de usted- dijo severamente el profesor, hizo con un gesto que Luiz extendiera las manos sobre las cuales reciamente golpeó con 5 reglazos.

-Por supuesto ni sabe de lo que estamos hablando verdad-

-Del ojo humano profesor-dijo Luiz secamente, comenzó a recitar todas las partes y funciones del ojo. El profesor irritado lo interrumpió.

-Bueno Camargo, ya que se sabe la lección se me va a la esquina y se hinca sobre el monte de maíz que esta ahí y con la cara hacia la pared.

En silencio el niño fue hacia la esquina y se puso de hinojos en su instrumento de tortura. Los granos se encajaban y laceraban sus rodillas, a las pocas horas estaba ya sangrando, mientras, la clase seguía estudiando el ojo humano.

Y Luiz creció, así, entre residuos de amor, en libertad intersticial, en un mundo vacuo, en la severidad que se exige en un mundo políticamente correcto, en donde la purificación de la diferencia es un menester primordial de un orden político y social incapaz de anular sus privilegios, por eso difunde la anestesia colectiva, la superficial libertad del ciberespacio vigilado, en una explosión de vacío.

Y Luiz creció, porque muchas mas fueron sus heridas y castigos, mas nunca olvidó ver entre las grietas, y que el ojo humano no son sus partes, sino lo que imagina el deseo del espíritu. Aceptó su destino de residuos y a ser residual ante los ojos de los otros.

Y creció por mantener viva su rebeldía en un mundo donde su generación vivió con miedo a los adultos y ahora con miedo de los hijos.

-o-

Salía Luiz de la presentación de su último libro publicado sobre Metafísica, con la común sensación de estar rodeado de esos últimos hombres al estereotipo de Nietzche, usuarios finales de si mismo, individuos terminales, sin esperanza de descendencia ni trascendencia, mas el estaba salvado, pues mantenía su herramienta principal para descubrir el mundo, su viejo lápiz en el bolsillo.

A Mis Caros Lectores

El día de hoy he pensado en hacer una transformación en este Blog

Como saben soy una irreverente, apóstata, e iconoclasta

Por esto mismo, este espacio se dedicará exclusivamente a publicar cuentos, poesía, críticas contemporáneas de quien vivió los hechos, nótese que no habrá criticas sobre noticias publicadas, por que esas pueden ser cualquier cosa, ya no hay referente.

Principalmente este espacio, mientras exista, se dedicará a la filosofía, con caída fuerte hacia la estética y por ende a la ética y lógica.

Y dicho lo anterior, me re-contra-chupa un huevo quien no esté de acuerdo, inclusive el medio mismo. Porque el mensaje siempre es superior al medio. Porque la fuerza de una idea es superior a sus medios y ha logrado y siempre logrará trascender, independiente de los medios, porque una idea de fuerza es Ur-Código, es simplemente Ur-Sistem, es antropológicamente la supervivencia del ser.

Tan Solos y Tan Solitaros

Si bien es una verdad que el estar solo es una virtud acariciada, también en estos tiempos la guerra se la tenemos que declarar a la soledad,

El estar solo y pensando para si depende de un sacrificio cultural, el aislarse en este mundo para tener tiempo para pensar es casi una utopía. Nunca fue tanto. Nunca fue tan visible. Nunca fue tan recriminable.

Nunca el hombre fue tan marioneta como hoy.

En libertad de intersticio.

Coyuntural.

El entenderse solo es un placer, para poder aprender, para poder, para poder conocerse.

Sin embargo, desde el más, el solo, hasta el más acompañado, hoy está en soledad.